Há uma semana eu nada sabia sobre o senhor Jensen Huang, CEO da Nvidia, uma das empresas tecnológicas mais importantes e mais valiosas do mundo. Quando digo nada quero dizer que nem sabia o nome dele. Já tinha ouvido falar da empresa, imaginei que teria um CEO, mas se me dissessem que o nome dele era Alan Bates, Tsai Ming-Liang ou Aliocha Karamazóv eu teria acreditado e, no segundo seguinte, voltado à minha leitura do segundo volume da obra de Dostoievski.

Entretanto, meros sete dias depois, sinto-me capaz de responder a todas as perguntas de um exame sobre Jensen Huang de uma hipotética cadeira de “Liderança Info-Tecnológica – módulo II” de um hipotético curso oferecido pela Nova SBE a alunos nórdicos desejosos de se aliviarem de uma quantidade obscena de dinheiro em Carcavelos. A informação a que o algoritmo me deu acesso é tão pormenorizada que passei as últimas vinte e quatro horas a ler uma enciclopédia de artigos sobre a preferência de Huang por blusões de cabedal. O fetiche já entrou de tal forma na cultura popular que uma imagem muito credível de Huang a envergar um blusão da Yves Saint-Laurent criado pelo designer Hedi Slimane (personagem que eu também desconhecia) se tornou viral, com os respetivos milhares de comentários jocosos, antes de se confirmar que era “fake”.

Mas nada disto seria do interesse dos jornalistas e muito menos do público em geral se o mundo não tivesse sido alertado para o facto de Huang, que tem 63 anos e está casado há quarenta com a mesma mulher, Lori, ter uma amante. A minha primeira reação quando li a notícia, mesmo desconhecendo os pormenores e as personagens, foi de gáudio. Um mundo em que um caso de adultério ainda merece destaque e causa escândalo é um mundo no qual vale a pena viver (o meu otimismo já tinha sido reforçado quando, há ano e meio, um casal de amantes foi denunciado por uma inocente “câmara do beijinho” num concerto dos Coldplay, gerando centenas de ensaios críticos sobre desejo, fidelidade, monogamia e se Chris Martin é ou não o ser mais enjoativo do planeta).

Mas a desilusão não tardou. Afinal, o interesse no caso extraconjugal de Huang não se prendia com o seu potencial literário ou com a sua dimensão moral. O que interessava era que a amante, Alice Huang (também conhecida por Huang Le), diretora de uma empresa de data centers sediada em Singapura, estaria ao serviço do Estado chinês com instruções para aceder a segredos empresariais da Nvidia e manipular Jensen Huang. Ao invés de uma crise de meia-idade e meia, de que os blusões de cabedal seriam o símbolo fatal e o adultério, o grito libertador do homem aprisionado a um casamento aborrecido e soterrado numa fortuna avaliada em 200 mil milhões de dólares, Jensen Huang foi vítima de um esquema tão velho quanto a humanidade, o da femme fatale. De Flaubert ou Tolstói, com Huang a fazer de Bovary ou Karenina, passámos, na melhor das hipóteses, para um romance de John Le Carré. Ou, para quem aprecia o género, para um daquelas histórias edificantes do Antigo Testamento.

Felizmente para Jensen, Alice Huang não se armou em Judite perante Holofernes. Felizmente, também para ele, terá aproveitado mais do que aquele general de Nabucodonosor, que foi decapitado antes de experimentar as delícias de Judite. Mas as consequências para Jensen Huang não foram poucas. Ao fim de alguns dias, a sua fortuna regrediu para uns míseros 147 mil milhões de dólares, o que o atirou para a bancada da classe média dos multimilionários. Donald Trump, a quem o empresário doou 25 milhões de dólares para o sumptuoso Salão de Baile da Sala Oval, foi aconselhado a afastar-se do amigo. Por fim, teve de se sujeitar ao opróbrio do pedido de desculpas público à mulher e à família. “Pequei!”, confessou o adúltero, num comunicado que, vergonha das vergonhas!, foi divulgado pela própria empresa, como se estivesse a informar o mercado de uma aquisição ou da abertura de uma filial no Sudoeste Asiático. E este desfecho foi o meu limite. Retiraram toda a beleza trágica do que outrora teria sido um pecado mortal e que agora nem chega a ser pecado, é apenas uma má decisão de negócios. Não haverá amantes a atirarem-se para debaixo de um comboio, nem a beber veneno como quem bebe o elixir da vida eterna. Tudo acaba da forma mais prosaica que se possa imaginar com um sexagenário de blusão de cabedal a pedir desculpas através de um comunicado.