Num domingo de primavera que prometia tudo menos versos suaves, Portugal decidiu brindar-se a uma sinfonia de contradições: 32,7 % dos votos para a Aliança Democrática, 89 lugares no parlamento e um sorriso cristalino de vitória… sem maioria. Luís Montenegro ergueu o troféu, mas ergueu-o acima de um palco rasgado, rodeado por 141 cadeiras vazias. É o triunfo contraditório de quem ganha, mas na verdade perde — perde a margem de manobra, a confiança incondicional, a ilusão de um mandato inconteste.
O Partido Socialista, coadjuvante infeliz desta tragédia cómica, sorveu o amargo néctar da humilhação ao empatar com o Chega: 58 deputados cada. Quem diria que, um dia, PS e extrema‑direita dariam as mãos na prodigiosa arte da irrelevância? Pedro Nuno Santos, contando com o ovo na galinha, julgava que poderia continuar a ser o “boy do sistema” e viver indefinidamente da herança política de António Costa. Pois bem: o ovo quebrou‑se antes da eclosão, e o rapaz perdeu o ninho. A demissão tardia foi um derradeiro mea culpa, mas deixou o PS refém de uma identidade perdida entre a nostalgia do Estado‑Providência e a urgência de se reinventar.
E agora? Montenegro, qual equilibrista sem rede, defronta a matemática pérfida: governa em minoria e dança ao som de orçamentos‑rasteiras; recusar-se a dialogar com André Ventura ajuda a manter intacta a etiqueta do bom‑tom, mas aviva o risco de ver o Parlamento transformado num ringue de esgrima diária; estender a mão ao PS ainda cheira a carniça ideológica para ambos os lados. Cada passo é um tabuleiro de xadrez em que os peões prosperam em conveniências e as torres ruem sob o peso de ambições contrapostas.
Chega, porém, o momento de deixar de tratar André Ventura como um “menino rezingão” e dar-lhe o valor que lhe assiste. Os 58 deputados do Chega não são fruto de capricho instantâneo, mas de uma votação histórica e de um crescimento evidente: um quarto do eleitorado cansado de uma esquerda utópica que se afunda em promessas irrealistas e retórica sem aterragem. Ventura representa um aviso em letras garrafais, e ignorá‑lo seria tão perigoso quanto santificar‑lhe sem critério.
Marcelo, sempre tão jocoso nos bastidores da política, aguarda o convite para batizar o novo Executivo: facilitar ou complicar, facilitar ou complicar, como se a incerteza fosse o seu passatempo favorito. Bastará o seu aceno para que Montenegro inicie a dança — ou para que fiquemos à mercê de um governo “sombra”, iluminado apenas pelas luzes intermitentes de moções de rejeição.
Quanto à esquerda, o panorama é digno de telenovela rejeitada: BE, CDU, Livre e PAN encenam um espetáculo de peças sem público, ridicularizando-se em cascatas de propostas inconsequentes. O Bloco sufoca-se em gritos de “revolução” que não passam de eco de painéis de conferência vazios; a CDU agarrou-se a velhos slogans como quem procura um casaco fora de moda para o frio ideológico; o Livre, perdido num labirinto de utopias cosmopolitas, insiste em debates sobre quotas de imigração enquanto famílias portuguesas lutam por habitação; e o PAN, mergulhado num piscadela de olhos a coelhos e snorkels a golfinhos, continua sem entender que a sustentabilidade requer mais do que selfies verdes nas redes sociais. Em vez de soluções, estão ocupados a trocar titãs de virtude utópica, convencidos de que discursar sobre o Planeta os transforma em deuses do clima. O resultado é um coro dissonante de promessas inverosímeis: mais inflação, menos emprego e uma paciência social que se esgota antes de terminarem o parágrafo. Resta-lhes observar o espetáculo, qual críticos literários num palanque vazio.
E o povo? Esse, farto de uma esquerda que vive de quimeras, quer finalmente um governo de centro‑direita com coragem para cortar o verniz ideológico e empunhar o pragmatismo como espada. Montenegro recebeu um guião trespassado de armadilhas: ou improvisa alianças clandestinas, ou permite que o palco desabe sob protestos de plateia. No fundo, a verdadeira “linha vermelha” está entre as promessas perfeitas e a dura realidade: na política portuguesa, só sobrevive quem aceita renunciar ao dogma e negociar a própria pele. Que assim seja — mesmo que nos custe engolir a crua metáfora do nosso tempo.
