A minha equipa, malta com as ditas casas porreiras nas quais andam de t-shirt todo o ano, mandavam fotografias a cozinhar em fogões de acampamento, enrolados em cobertores medonhos

É que agora morre-se por telefone. É uma nova espécie. O pacote inclui deixar de ver a todos que se conhece durante uns tempos, a partir do momento em que se entra no hospital.

O preconceito vive em nós. No meu caso, lá ao fundo. É uma daquelas maleitas cuja existência eu conheço, mas com a qual convivo bem no seu estado de atrofia quotidiana.

Livre está também a minha cidade. Vi-a outro dia, quando lá fui espairecer. Está livre de nós. Nós que a fizemos para a encher. De ir ali e voltares, mais ou menos a horas, bem, mal ou médio sucedidos

A minha passagem pelo impressionante metro de Pequim trouxe-me à superfície uma daquelas evidências que o constante preenchimento dos tempos modernos empurra para baixo. O valor do nada.

Fui informada das minhas opções: regressar à Rússia onde já tinha gasto a minha única entrada ou ficar ali, onde sobrava uma cadeira, já que um dos senhores soldados dormia estendido em apenas três.

É preciso contrariar e insistir. Comprometer. Esquecer o desconforto da última vez e chegar à próxima. É que não se-me ocorre outra forma de encher o recipiente que não gota-a-gota.